jueves, 12 de diciembre de 2013

And I will also stop anxiously overeating

Love is a choice.

And I choose to not love people who don´t love me back. It starts today, with this ginormous choice. You can´t force people to love you and you can´t force your love on people. I am not loved in my household so I choose to leave. I am not welcome here, it´s always been them vs. me. Well, so be it. 

I will not love anyone who doesn´t love me back. Ever again. 

I will not fall under the Unrequited Category again. I will leave in silence and I will not look back. I will miss this. I will miss my home a lot. But I don´t want to keep being an outsider. I haven´t felt I belong anywhere for such a long time and this crisis is just part of me realizing it, it´s not new I was just blind or in denial, because that is something I am really good at. We can´t have a normal relationship, because we are not dealing with normal people. 

I fought so hard to not become her, to not become this. Oh, well... Fuck my life, I did. I inherited all of the worst of her. I am so ashamed. I lost. I am hopeless. I need to abandon the rest of this. This is not the first time nor will it be the last. Turns out you can never  come home if it is not home anymore. I am not perfect, but I have been patient. Enough. No more, she will get no more from me. 

I am obviously moving to a temporary location that feels less like home but at least there is a sense of normalcy and respect and coexistence I don´t find here. I don´t have that here and I never will have it as long as they are both here and they have their thing. In this home I have always felt neglected and the least loved. Why did I think time could change that? 

I came to Caracas and NO ONE said that they wanted to celebrate my birthday, a few days later, but celebrate it still. No one. How can I not feel alone after that? How does one not feel sad? How does one not feel worthless? How do you not turn into a bitch, seriously? How do you not cry? I might have to ask the happy people. 

I am hurt. I have been nothing but loyal to those around me and I am noooot reaping what I have sown. Nop. I guess I have hurt as much as I am hurting, so it´s karma biting back. Ok. It´s ok. I will keep going. I will cry a lot because, well, it´s Christmas and it´s going to hurt but it´s better if it´s done now. Why wait? Waiting this long did nothing for you. I need to fix something within me. I keep putting my love in the wrong places, don´t I? All those crappy people I love are different, the only thing they have in common is me, so there just must be something wrong with me. They are good people, they just don´t care as much as I do. And they never will, because it´s unhealthy to care about shit and other humans this much.

Stop.  

Stand up and stop crying and unpack your bags. It´s all you can really do now. 

OK. 

lunes, 9 de diciembre de 2013

Quiero ser así, a veces

Hay gente que no se siente triste nunca. Que termina con el novio de mil años y se para a cepillarse los dientes sin problema. Hay gente que camina digna por la vida, que nunca se deprime ni se molesta ni se despeina. Hay gente que no canta en el carro. Hay gente que nunca ha repetido un vestido para un matrimonio… weird. Hay gente que si no tiene nada que hacer se va para Miami a pasear el fin de semana. Hay gente que no se queja cuando le pasan cosas malas, sino que las resuelve. Hay gente que ama su trabajo y que no la pasa mal sentado en una silla desde las nueve hasta las cinco. Hay gente que responde lo correcto, no lo que piensa. Hay gente que no llora en público. Hay gente que tiene la posibilidad de no llorar en público. Cuando sienten que van a llorar, se muerden la lengua y parpadean tres veces y se van. Cuando se van y cuando nadie los está viendo es que lloran. O no, a veces ya cuando llegan a estar solos se les pasaron las ganas de llorar, la verdad es que no sé cómo funciona esa parte.

Hay gente que se ve en el espejo y no se odia. Hay gente que puede provocarle una arepa pero no se la come porque sabe que a esa hora, mira no. Hay gente que  cuando quiere a alguien no se lo dice, por si acaso y no les atormenta. Hay gente que no se emociona con ninguna película. Hay gente que no lloró cuando se murió Dobby. Hay gente que sabe cómo no meterse en peos. Hay gente que odia a las mujeres que saluda y no se los hace saber. O sea, sonríe y le pregunta a la saludada por su familia, su trabajo o su marca de trajes de baño. Hay gente que está gorda y es feliz. Hay gente que no se sabe ninguna canción de Servando y Florentino. Hay gente que pasa en la regadera sólo el tiempo necesario. Hay gente que sólo vive para los demás. Hay gente que almuerza lo mismo todos los días, porque es lo único que les gusta. Hay gente que almuerza fuera de su casa todos los días, porque puede. Hay gente que nunca ha desafiado a nadie por nada. Hay gente que es genuinamente obediente y buena. Hay gente que se sacrifica y consigue cosas, así como hay gente que nunca ha tenido que sacrificarse e igual lo han conseguido todo.

Hay gente que desde conoce al tipo el tipo le para y la ama y son felices. Hay gente que se casa porque puede, no porque quiera. Hay gente que se casa sabiendo que el otro no quiere casarse con él o ella e igual duran forever. Hay gente que sabe que le están montando cachos, pero cree que hay cosas más importantes. Hay gente que no sabe decir que no. Hay gente que no es capaz de decir que sí tampoco.  ¡Hay gente que no tiene Twitter! Hay gente que cree que el programa de Mimí y Elba es lo mejor que le ha pasado a la radio venezolana, también. Hay gente que está contenta con una vida justa, nada más. Hay gente que no llora por horas. Hay gente a la que nada malo le ha pasado en la vida. Hay gente que no se toma las cosas tan en serio y que simplemente lidia con ellas lo mejor que puede y listo. Hay gente que se ama y se acepta como es. Hay gente que no sabe que es mediocre y vive feliz. Hay gente que no se reta ni compite ni afecta. Hay gente que se conforma con el amor que tiene y que sabe que no necesita más.

Hay gente que no odia. Hay gente que es feliz con lo que tiene y no se queja. Hay gente que sabe quiénes son sus amigos y que no busca más. Hay gente que no se atreve a decir lo que piensa y pasa por la vida libre de problemas y de confrontaciones. Hay gente que no se mete en peos. Hay gente que no se mete peas. Hay gente que sabe cómo decir las cosas, a quién y cuándo. Hay gente que nunca ha tenido el corazón roto, que nunca ha estado desesperanzada y que no se ha deprimido. Hay gente que se sabe valiosa, sólo porque sí. Hay gente que no se cuestiona sino que hace. Hay gente que necesita máximo cinco horas de sueño. Hay gente que no gasta energías odiando a Miley o a la adolescente descarriada de turno. Hay gente que no se indigna cuando la adaptación del libro al cine es terrible. Hay gente que no se pone de mal humor porque el de atrás haya tocado corneta. Hay gente que puede no gritarle a su hermano. Hay gente que se vacila a su mamá cuando se arrecha en vez de ponerse a pelear como si tuviera doce. Hay gente que no se enrolla por mariqueras. Hay gente que no sufre ni se apasiona ni se entrega. Hay gente que puede no opinar, sin peo. Hay gente que sabe quedarse callada y hay gente que puede seguir su vida como si nunca hubiera conocido al tipo. Hay gente que puede hacer como si nada hubiera pasado y como si eso nunca hubiera existido. Hay gente que duerme en lo que pone la cabeza en la almohada.


Hay gente que es feliz. 

sábado, 7 de diciembre de 2013

¡123 Ramble!

–No te vayas.
–No me dejes irme, pues.

I am older. Am I wiser? Why do I treat people like they are disposable commodities? Maybe because some men really are and because they have treated me that way. En serio no entiendo a Mia, pero la amo. New age bullshit que me ayuda y me motiva y me emociona. Esta semana fui a tres castings y no quedé en ninguno por estar tan gorda. No puedo parar de comer, pero por lo menos la otra vez me hice arepas de linaza y chia. Not kidding. Me gusta hacer ejercicio pero odio hacer dieta. Claro, tengo problemas serios de ansiedad desde que dejé de fumar. 

Es difícil pensar en otra cosas que no sea en él. Cuando me obsesiono con algo, es como si de pana no existiera más nada. No me pasa con people, me pasa con things. Ejemplo reciente: microwaving food in mugs. Es increíble y no soy un desastre. I have become a professional salker and it´s all because of him. Necesito tener menos tiempo libre para Googlearlo. La última vez que sentí maripositas fue hace demasiado tiempo. Maripositas solitarias y unilaterales, qué mierda. Cuando estoy en la cola trato de describir todas las cosas que me rodean en francés, para practicar. Ojalá tuviera un nombre cool como la Mala Rodríguez. O Shakira. Estoy segura de que los papás de Shakira sabían que iba a ser cantante, si no, le hubieran puesto Daniela. Lo mejor es lo que queda, no lo que pasa. 

Debería hacer estos ejercicios más a menudo. Debería narrar algún acontecimiento. Hoy vino el plomero a reparar un leak. Me paré de la cama y me puse un mono que usé el otro día para hacer ejercicio, la regla es que puedo repetir los monos y lycras pero no la camisa. El plomero entró al baño y evaluó la situación. Tuvo que salir a comprar las piezas y me llamó desde allá para darme el presupuesto. No fue barato pero era eso o tener chorritos and leaks forever. Lo hizo muy rápido, reparó el calentador también, le hice una transferencia ¡viva el siglo XXI! y se fue. Fue un plomero que conseguí en el ascensor de mi edificio porque Dios es grande, el que había llamado está en Margarita hasta la semana que viene. 

Tengo dos años sin ir a Margarita. Es un nuevo record con todo lo que la amo. No me organizo lo suficiente como para viajar, muy mal, tsk tsk tsk. Es una de mis onomatopeyas predilectas. No uso "predilectas" lo suficiente. Debo hacer algo al respecto. Siempre he soñado con tener una relación que empiece con un clever email exchange. Y Grand Gestures. Por ahora, tengo Nutella porque ya hasta se me acabó el Hagen Daazs. No tuve que googlear eso. I kindda rock. 

Si vieran lo bello que es entenderían. Si hubieran estado ahí, entenderían. Si hubieran visto como me vio... pero como no estaban ni lo vieron lo único que soy es una loca malpegada inmadura imbécil. Indigna. Sí. Proliferan los gorditos con grupos de reggaetón en mi TL. Si no eres buen cantante no deberías tratar de ser un popstar, hay demasiados mediocres ya. Mi letra con la mano izquierda ha mejorado mucho. Mis dos nuevas mujeres favoritas son Mindy Kaling y Olivia Pope. Son las mejores series EVER. Ya ni extraño Grey´s, se me pasó la mariquera. Claro, para llorar puedo ver siempre las recopilaciones en Youtube de Meredith y Derek. 

Un trago menos, de ahora en adelante. Siempre uno menos. Mi noción de infidelidad es demasiado estricta y extrema... es decir, es una proyección de mí. Vermont is for lovers me pareció el episodio más lindo y romántico de todos, pero me da mucha rabia que Olivia sea el cacho de un married man. Eso no está bien, no importa cuán enamorados estén. How can you betray a woman like that? ¿No te da miedo que te lo hagan a ti después? Oh, Nina, Dear.

Paréntesis para cantar: did that really just happen? Have I actually understood? This weird quick that I try to suppress or hide, is a talent that coooould heeelp me meet the Wizard! Cierro paréntesis. No puse comillas porque es mi blog and I will break the rules if I want to. 

Remind me to never fall for private men who don´t have or don´t overuse Twitter. I need information and they won´t share it with the world and it bothers me. ¿Por qué no me paró? Hubieran sido los mejores dos días de mi vida. Bueeee... dije lo que tenía que decir y ya. Así es. Una vez más me fui para que me siguieran y mira, nada. Laptop y Nutella en vez de passionate make out sessions. 

La ladilla infinita de subir a buscar agua. ¿Por qué no hago todas las cosas que digo que voy a hacer? Porque soy muy cobarde para muchas cosas. La esperanza es dolorosa, qué bolas. Es la esperanza lo que me convirtió en una masoquista, creo yo. ¿Cómo se perdonan cosas así? ¿Cómo se reconcilia una con un espanto de persona? No puedo admirarlo como antes, ni quererlo, ni respetarlo. Me causa rechazo y vergüenza, a pesar de que seamos familia. 

Jane Austen escribí a ala luz de las velas, pero cuando yo lo traté de hacer con el apagón no fue tan romántico, fue mas bien denigrante. Odio como hablan los marihuaneritos pegados. Mañana voy a votar por Ocariz, porque tengo suerte y me gusta lo que ha hecho en Sucre. Votaría por quien sea que compita contra el Potro, la verdad. Me parece un irrespeto a la democracia. Los griegos deben dar vueltas en sus tumbas cuando desde el Hades ven lo que ha pasado con la democracia en Venezuela. 

lunes, 2 de diciembre de 2013

Loca mal

Yo no estoy loca. O sea, sí estoy pero no de esa manera. Taima. 

Loca es lo que todos le decimos a la gente que, como yo, no es convencional. A los que no somos ni normales ni comunes y tenemos más de una opinión, la mayoría de las veces desacertada. El hecho de que yo no tenga filtro no significa que veo la realidad diferente a la que todos ven. El cielo es azul, no soy Cleopatra ni Napoleón, ni estoy disociada. Sé que fecha es, sé cómo me llamo, cuando se me va de las manos justo después me doy cuenta y si no es tarde, trato de repararlo. No soy ninguna de las jevas de Girl Interrupted por más que quiera actuar como Angelina Jolie. Nadie me ha diagnosticado con síndromes ni patologías ni enfermedades mentales ni nada. Ya no tomo antiansiolíticos, ni antidepresivos, ni estoy medicada. No tengo alucinaciones ni invento realidades paralelas más llevaderas que la que estoy viviendo, nada. Lo que quiero decir es que mi grasp de la realidad es sólido, pues. 

Si no tengo nada de esas cosas, ¿por qué me siento como una loca? 

A ver, yo estaba ahí y él también. Él me vio como me vio, yo no me lo imaginé. Yo lo vi viéndome el culo, pues. Yo sentí el corrientazo cuando me pasó una botellita de agua y cuando quité la cara porque me dio pena, él también. Yo me senté en ese sofá y lo vi verme la boca. Yo oí el click. Yo respiré la tensión sexual en el ambiente, ¿cómo alguien puede inventar eso? La química, a diferencia de los orgasmos, no se puede fingir. Si bien, no llegamos nowhere near a plantearnos los primeros, sí tuvimos lo segundo. Química que jode. Yo tuve que limpiarme las manos en el bluejean porque estaban sudando y él me imitó. Yo leí su body language y todo su cuerpo estaba hacia mí. O sea, a mí que nadie me venga a decir que su eso no es una señal contundente de algo. Cuando un carajo está sólo diciendo cosas porque quiere acostarse con una, las mujeres siempre sabemos. En ciertos nivel, siempre sabemos. Que preferimos hacernos las locas porque es más fácil y menos doloroso y cualquier vaina no quedas como una puta sino que él queda como una rata, es otra cosa. We always know. 

Lo que no entiendo es, si no pasó nada y siguió escribiendo, si no pasó nada y seguimos hablando, si no pasó nada pero pasó todo en los ámbitos que verdaderamente importan: ¿por qué ahora es como si ninguna mirada hubiera pasado? Como si esa conversación sobre Chuck Klosterman no hubiera ocurrido. Como si ese carajo no me hubiera visto a los ojos y me hubiera dicho: ITILYRN…Yo estaba ahí cuando el corrientazo nos sorprendió a los dos. Yo lo vi sonreírme y bucearme. Yo escuché los pistones, yo sentí como tensó el brazo when I touched him sólo porque he wanted to feel stronger. Nadie que no sea actor es tan buen actor, digo yo. I saw him see me. I felt it and I could have sworn he felt too. Yo le completé las frases y yo pasé todos esos días tan pegada al celular como él. Yo respondí las insinuaciones, yo respiré profundo y yo lo caché oliéndome el cuello. I feel crazy y estaba muy segura de que no lo estaba. Los ojos le brillaron también vale. A él y a mí, a los dos. La vaina es que nunca me había pasado así. Con esa intensidad y a ese extremo. Yo lo vi muriéndote por hacerme reír. Yo lo vi reeeeeally trying impress me. Yo sentí como tensó la barriga también cuando se la toqué para que se marcaran mejor los cuadritos. Yo imité a Sofía Vergara y escuché su carcajada retumbar por toda la sala. Los dos nos hicimos los ofendidos para que el otro nos jalara bola. It worked both ways that night. And now I feel crazy and alone. 

Si me lo imaginé y si de verdad estoy loca, es una mierda. 

Unrequited is a word I didn´t have to use so often

There are 3.090.000 Google hits about "unrequited love". There are millions then, of people, who have felt this thing I have been feeling. The most celebrated of them all, Kate Winslet in The Holiday. There is a difference between being broken hearted and being unrequited. Being broken hearted, if you are doing it right, means somebody once loved you. Being unrequited, means someone never will. Somehow, being among those millions holds no comfort for me. 

I dream about him all the time. That night plays over and over in my head while I am running and dancing and taking a shower. I see his face all the time in random men, who, believe me, bear no resemblance to the man I speak of. I compulsively check my Whatsapp and every time I have no messages my heart cracks like a window. There is nothing poetic about this. There is nothing cool or uplifting or motivating about it. Knowing that you will always care and be interested because he never will, is just unfair. 

This is not heart break. It is not worse but it is really painful. I know I can come back from heart ache and all that pain, but is it possible to stop semi-loving someone if you don´t really love them? Because this hope and this projections and this wants and this wishes are devastating, too. When it´s over you cry because of that, when it´s unrequited you cry because it has never happened and you are certain it never will. This is, honestly, the first time this has happened to me. I am soooo into this man. And he is not that into me. Or not as much as I want him to be. 

I wish I could say he was looking for love, but I don´t know that because I had no time to ask. At least I happen to know love needs to be found, not looked for. I can´t think because I think about him all the time. It´s like I am back in high school, but I can´t justify writing his name in the margins of my notebooks because I am a dignified grown up who shouldn´t be going through this. When I said to the universe that I wanted to be madly, passionately and butterfly-ly in love, I should have stated that it should be mutual. Careful what you wish for, lesson learned. I am using non existent words like butterfly-ly. Shoot me. 

Or make him call me. 

Carta abierta a @miastral

Querida Mia: 

¿Cómo estás? Siento que debo presentarme primero, así tu tengas una bolita de cristal en donde ves todo lo que yo hago (o como sea que sea ese método tuyo). 

Me gusta actuar y hasta que te conocí nunca le había parado a las cosas que hace la gente como tú. El camino hacia el misticismo se hace, como todos los caminos, poco a poco. Es como engordar, pues. Nadie se despierta un día que si "epa, engordé 25 kilos mientras dormía." No. Hoy te comes un pote de Nutella, mañana cinco litros de helado, pasado mañana tres arepas en la cena y el lunes empieza apretarte el pantalón. Vas sumando un gramo tras otro, sin darte cuenta. 

Por 27 años y medio de mi vida, de Cosmopolitan el horóscopo era lo único que no leía. No me interesó, ni me emocionó nunca terminar de leer las noticias del periódico para poder revisar el horóscopo. De Walter Mercado sólo sé que es como el primo lejano y cursi de Osmel y me daba risa por eso. Para mí, Hermes es el dios mensajero de los griegos, no el pana que se medio parecía a Chávez y salía en Venevisión. Ahora esa mujer normal ha desaparecido. Una de las pocas cosas que me hacían una mujer racional, ya no está. A pesar de ser artista y paja, nunca fui fan de nada porque estaba convencida de que el futuro lo traza cada una. Sentía que yo podía cambiar lo que sea que dijeran las estrellas y que no dependía de nadie, sino de mí. 

Those times are long gone. Ahora mi día favorito de la semana es el martes, porque es el día que posteas el horóscopo. Reviso compulsivamente tu página web para ver si tienes algo nuevo para mí. Los momentos más tristes de mis días ya no son cuando se acaba The Mindy Project, sino cuando le doy click a algo que sé que puede ser life changing y es Exclusive Access. Sufro porque sé que tus Daily Mantras deben ser demasiado acertados, pero no sé cuáles son. En mi cabeza todo lo que pasa pasa porque tú me dijiste que iba a pasar y si no está pasando digo que bueeeno, Mia sabrá. Sigo esperando que me pasen las cosas arrechísimas. Dirás que es que las cosas no caen del cielo, que hay que trabajarlas pero no sabes como las he trabajado. Leerte me ha enseñado a ser paciente. Gracias. 

Eso sí, siento que la cuestión me sale al contrario. Tienes meses diciendo que es la era de Escorpio y que la paja más grande y más loca y más chévere sucederá. Si eso es así, ¿por qué me siento gorda y fea y destalentada? ¿Por qué tengo tres bolos en la cuenta si he sido súper obediente y me he proyectado en cada una de tus palabras? 

Ah. Ya. Because even the stars can be proven wrong. 

Cada vez te entiendo menos, pero no sabes cuánto te necesito. No sé lo que es una cuadratura, no sé cuál es mi ascendente porque siempre se me olvida si nací a las diez de la mañana o a las diez de la noche. No entiendo lo de las casas y qué significa Mercurio retrógado. Tampoco entiendo por qué el hecho de que un planeta tenga la regla/esté en sus días es relevante para mi carrera. Sigo esperando que estés en lo correcto y que sea yo que no lo pueda ver. Mientras tanto, seguiré stalkeándote y pidiéndole a todas las constelaciones que alguien me regale un año de Exclusive Access. 

lunes, 25 de noviembre de 2013

Cosas que me fastidian

Me fastidia cuando tengo audífonos y me hablan. Me fastidia cuando estoy leyendo y me hablan. Me fastidia cuando no llenan la jarra de agua y la vuelven a meter en la nevera. Me fastidia cuando digo pelo y sale una  queriéndoselas dar de sifrina a corregirme "se dice cabello." No, eso no me fastidia, eso lo odio. Igual que odio cuando pido un vaso de agua y sale un ignorante a malcorregirme "vaso con agua." Se dice vaso de agua porque el vaso es una medida. Cuando pueda decir "botella con ron" diga "vaso con agua" (PUAJ), animal de monte. Odio cuando un animal viene a corregir sin saber de lo que está hablando.

Odio cuando una pajúa pregunta que qué hago yo ahí. Lo mismo que tú, nos invitaron igualito. Si las dos estamos en el mismo lugar, es por algo, ¿no? Me fastidia que la gente no entienda cuando la gente dice las cosas con mala intención. Me fastidia quedar como una loca, sólo por ser la más perceptiva. Me fastidia que no se den cuenta cuando les están mintiendo. Me fastidia lavar los platos pero soy muy buena haciéndolo. Me fastidia cocinar cuando tengo mucha hambre. Me fastidia tener que manejar a todas partes. Me fastidia cuando se pierden las tapas de los vasos térmicos. Me fastidia el ruido de las goteras. Me fastidia tener que llevar las facturas a los lugares para poder cobrar. Me fastidia que me paguen en cheque. Me fastidia el soplido de las señoras cuando están desesperadas por hablar en la cola del banco. Me fastidia cuando soy yo la que hace el soplido porque dejé el libro y nadie quiere hablar conmigo. Me fastidia cuando la gente me trata como bruta. 

Me fastidia que las bailarinas de reggaetón sean consideradas bailarinas profesionales, que sí, que yo sé que técnicamente eso es lo que son porque cobran por bailar, pero es doloroso que le den el mismo título y el mismo mérito. Bailarina es la que se para en puntas y bailarina es la que menea el culo. I guess there is a certain art to them both, que hueso. Me fastidia que Henrique Capriles no me haya respondido ni un puto tweet. Me fastidia verme las cutículas in the pain el día antes de que me toque hacerme las manos. Me fastidia cuando me muerdo los pellejitos y no quieren arrancarse. Me fastidia los carros que tocan corneta como si eso fuera a lograr que se abra la cola como Moisés abrió las aguas. Me fastidia que me escriba gente nula en mi vida para saludarme y me emociono toda porque creo que es Este Hombre Nuevo Que Me Encanta. Me fastidia que en vez de decir "hola" me manden una carita de un monito tapándose los ojos. El lenguaje se inventó por algo, vale, vamos a usarlo. 

Me fastidia creer que mi opinión es verdaderamente importante y que si no la comparto con el mundo moriré. Cállate, estúpida. Me fastidia que opinen sin saber, pero eso se parece mucho a lo de arriba. Me fastidia no poderme acordar del nombre de gente que conocí y me cayó súper bien. Me fastidia tener que explicarle a la gente de dónde nos conocemos, que soy la amiga de Fulanito que nos conocimos la otra vez en su casa y que sí, fui yo la que le regaló su último Tampax y la salvé y es bien rata que no se acuerde de mí. Me fastidia que mi mamá me pida que lave los platos cuando ni siquiera me he terminado de sentar a comer. Me fastidia cuando cambio de celular y me tengo que acostumbrar/aprender a usarlo. Me fastidia despertarme y no ser Mindy Kaling. Me fastidia contar las horas para el estreno de las series que sigo viendo. Me fastidia no estar en el Inner Circle of Trusted Writers de Shonda Rhimes. 

Me fastidia cuando se me va la mano y abro Safari en vez de Google Chrome. Me fastidia cuando el streaming carga lentísimo. Me fastidia cuando trato de acordarme del nombre de una canción y no puedo. Me fastidia cuando trato de comerme un pedazo de cola por los caminos verdes y resulta que está peor. Me fastidia cuando estoy comiendo pescado y el limón que le echo hace mil chorritos a todas partes menos hacia el pescado. Me fastidia cuando gente que es mala quiere hacerme creer que es buena. Me fastidia cuando la gente se tarda mil horas en responder por Whatsapp. Me fastidia cuando la gente te llama mil veces hasta que los atiendas, ¿por qué coño no se dan cuenta de que ahorita no puedo atender y el hecho de que me hagas 456 llamadas sólo hará que menos que menos quiera devolvértelaaaa? 

Me fastidia cuando nadie logra sacarme la basurita que tengo en el ojo. Me fastidia cuando el libro se acaba muy rápido. Me fastidia cuando el final del libro es diferente al que me imaginé. Me fastidia cuando me entrego a una historia y el autor me decepciona. Me fastidia cuando me juzgan por quien fui. Me fastidia cuando no puedo abrir el paquete con la uña ni con los dientes ni con nada y tengo que ir hasta la cocina a buscar una tijera o un cuchillo. Me fastidia cuando me imagino un olor en una casa y entro y tiene otro. Me fastidia cuando le ponen tres gotas de salsa a la pasta en los restaurantes. Me fastidia cuando me sirven tres cubitos de hielo y la Coca-Cola Light hasta el tope del vaso, así no es. Sirves el hielo completo hasta arriba del vaso y después la Coca-Cola Light, cuando se acaba vuelves a servirla hasta donde quede hielo y así. DUH!

Me fastidia cuando la gente cree que por compartir la foto, salvará a los rinocerontes o a los niños. Me fastidia tener que explicar que sí, que lamentándolo mucho hay gente que sí se lo cree. Me fastidia cuando me consigo a un tipo con quien tuve algo y me saluda con cara de lastimita que si "aaaay, ¿viniste solaaaaa?" Puchero. Fuck you. Me fastidia cuando la ruedita de la silla se tranca con el cable del cargador de la laptop y no me deja rodarme. Me fastidia cuando voy perdiendo el impulso para dar vueltas en la silla. Me fastidia cuando estoy trotando y el iPod se queda sin pila. Me fastidia cuando quiero poner la pantalla completa en YouTube y empieza a cargarse desde cero. Me fastidia cuando veo un video que hizo algún pana, veo que estoy en perfil y no me avisó para el casting. 

 Me fastidia enterarme de cosas que no quiero.  Me fastidia que creas que ganaste. Me fastidia no conseguir el helado que me gusta del tamaño que lo quiero en Farmatodo y tener que ir a otro. Me fastidia ser buena para los principios pero mala para los finales. 

domingo, 24 de noviembre de 2013

Una no sabe lo que tiene hasta que lo googlea

Primero, quiero decir que los dos anglicismos que más me gustan, y hay que ver que esa lista es larga, son el verbo stalkear y su nominalización stalker. Stalker suena a Revista Tú y a Belieber en su foro de fanfiction.org. Acosadora suena a Archivo Criminal y a penal de mujeres.   

¿Saben esos actores que dicen "I keep my private life private" cuando les preguntan cómo manejan toda la atención sin volverse locos? Bueno yo no seré así. Si alguien quiere stalkearme, puede averiguar todo sobre mí. Perdí la cuenta de cuántos tipos han dejado de llamarme porque han leído el blog y perdí la cuenta de cuántos tipos han empezado a llamarme porque han leído el blog. I guess it´s weird, pero sí hay para todos los gustos en este mundo. Si alguien quiere echarme los perros, tiene como hasta Goooooooooooooogle para saber cómo hacerlo. Son como diez letras o. Si alguien quiere salir conmigo, tiene más mil posts y seis años de pistas. A quién engaño, no son pistas, es un fucking manual de cómo caerme y enamorarme. Si googleaste mi nombre y este post fue lo primero que salió: háblame de Harry Potter. I am not a private person, nunca lo he sido y no voy a empezar a serlo ahora. Sí, yo sé que está mal, que debería ser más discreta. He tratado, full, pero esa cosa que tienen los demás que logran frenar el impulso de compartir sus opiniones, yo no la tengo. Es un gran defecto andar por la vida diciendo todo cómo a una le parece y le gusta y lo quiere, no hay espacio para el misterio ni para la diplomacia ni para el descubrir, pero es lo que hay.

No soy muy fan de stalkear. La verdad es que I have Googled un gran total de cinco tipos. Siempre los mismos, no porque me interese salir con ellos, sino porque ya salí con ellos y me intriga en qué estarán. No son los que uno creería, no son los tipos de quienes más he hablado aquí. Son, au contraire, tipos que medio he mencionadoa veces. Son tipos que no tienen sobrenombres hirientes como el Anticristo, el Yunque o El Mediocre de Ahoritica. Tipos que han sido demasiado importantes, pero no podía hacerlo saber. Because they read me, and I rather die than have them know just how important they have been. Tampoco es una vaina obsesiva, no lo hago todos los días, pero sí me parece refrescante una vez al año meterme en su Facebook a ver si se casaron, se jodieron, se embarazaron, cambiaron de trabajo o si la novia nueva es más bonita que yo. La verdad es que todo eso lo sé de antemano, el universo tiene una manera muy rata de ponerte la información sobre tus ex por ahí. Pero I wanna see it for myself. Quiero ver la puta foto del anillo de la chama, quiero ver si el bebé les salió muy flaco, quiero ver si se parece al que yo sé que fue el cacho, quiero saber si de repente lanza indirectas, si la ve a ella con los misma emoción con la que algún día me vio a mí. Quiero analizar que dice su ropa, qué dice su postura, cómo es el lenguaje no verbal, si se está cogiendo a la mejor amiga que yo siempre supe que le tenía ganas, que ahora tiene el pelo largo pero por fin se cuida la barba y ya no parece un malbañado, etc.

Quiero verlo, porque que me lo cuenten no es suficiente. 

Eso sí, podría decirse que nunca se ha comprobado la teoría de la atracción de los opuestos como ahora. Si yo soy la jeva más bocona y abierta y downright show off del mundo, los tipos que stalkeo o trato de stalkear son los más privados. Cuatro de ellos no tienen Twitter y el que lo tiene, nunca lo usa. Hizo un tweet una vez, hace dos años y hace un año RTeo a Bocaranda. Eso fue todo. Epa, no es que yo esté loca y haya revisado el TL hasta allá, es que de verdad su TL comprende dos tweets. It´s ok, eso me pasa por andar buscando información que no debería ser relevante ya en mi vida.

Ya establecí el punto, ¿verdad? O sea, stalkeo pero normal. No me obsesiono, ni me vuelvo loca. Me gusta decirme y justificarme diciendo que es normal a estas alturas del siglo XXI, usar la tecnología a mi favor de esa manera. "No es creepy, es sentido común googlear al pana para saber en qué te estás metiendo," digo. Si me lo repito lo suficiente me lo creeré. El problema es que todo se sentía normal hasta hace un par de semanas, todo se sentía bajo control. Que fulanito posteó una foto, bueeeno, vamos a darle click para ver quién es la tipa que sale taggeada y cuál es exactamente la relación. Que fulanito tiene una foto en traje de pingüino, bueeeeno, vamos a asegurarnos de que no se me haya escapado nada y de verdad sea cortejo porque si no me va a dar mucha arrechera. Lo normal. De pana, lo normal.

Ahora, I feel creepy. Me siento como Sharon Stone en Basic Instincts y no puedo parar. I have never stalked anyone like I have stalked him. Yo soy bien indigna cuando estoy borracha, pero la verdad es que cuando a tipos nuevos se refiere, o bueno, se refería, no los googleaba. Me conformaba con saber lo básico y lo que podía averiguar por el boca a boca. Claro, también tengo una amiga que es mejor que la CIA y B-613 juntos  (estoy obsesionada con Scandal, es increíble) entonces ella puede hacer el background check 2.0 del pana y yo quedo digna y cool y alejada de todo prejuicio porque sencillamente la mandé a ella a googlearlo en vez de googlearlo yo, aunque el resultado final sea el mismo y la información llegue igual a mis oídos. Pero eeeeequis.  

Me despierto todas las mañanas y reviso si puso alguna foto en Instagram. Leo el periódico, reviso mi email y lo googleo con nombre y apellido. Busco desesperadamente una cuenta de Twitter con su foto cada minuto libre que tengo. Voy por la décimotercera o de la búsqueda de Google. He leído todo lo que ha escrito y no entiendo la mitad de las cosas, acótese. No es por una barrera idiomática ni un freno idiosincrásico, es por otra cosa.  Nunca me había pasado esto así. N-U-N-C-A y yo pensaba que me había pasado de todo. Mientras espero que se me pase, revisaré todos sus fotos de Instagram, será. Eso que hace la gente normal cuando espera en un consultorio, pues. Mientras yo espero un mensajito, le averiguo la vida. Normal.

No lo stalkeo porque esté loca. Lo stalkeo porque quiero saber todo lo que él es y porque creo que nunca voy a poder preguntárselo. Si veo las fotos puedo imaginarme cómo es su dinámica de vida, ya que I am not in it. Si leo lo que escribe puedo imaginarme que me está echando el cuento. Si alguna vez leo que tuiteó una frase de una canción o un video de Youtube, puedo llegar a creerme que estaba pensando en mí cuando lo puso. Si consigo un artículo donde se note lo inteligente que es, puedo reassure myself. Si lo veo en fotos con puros panas, puedo imaginarme si les caería bien. Si lo veo en fotos con puras amigas, puedo concluir a cuál se ha agarrado y asegurarme de que seguro son como todas las mujeres que tenemos amigos: unas cuaimas locas que espantan a las bichitas que are not worth it.

Fuck, de verdad me gusta este hombre. Sometimes a smile is all it takes, qué bolas. Nadie dijo que fuera saludable proyectarse. La que nunca haya googleado, que postee el primer .gif.  

lunes, 18 de noviembre de 2013

Cosas por las que voy a trabajar

Quiero quererme más y tratarme mejor. Quiero ser kinder to myself. Quiero ser más tolerante y más disciplinada. Quiero ser menos vulnerable, pero no de hierro porque un actor que no es vulnerable no es actor. Quiero sentirme inspirada todos los días. Quiero escuchar más. Quiero que mi letra con la izquierda sea igual de linda que con la derecha. Quiero estudiar caligrafía, siento que es un hobbie que podría calmarme. Quiero trabajar en mis afectos y mi relación con mi familia. 

Quiero viajar más fuera de Caracas y me organizaré para conocer los lugares a los que voy por el stand up. Quiero tomar más sol. Quiero hacer algo por el país. Quiero confiar en lo que escribo. Quiero dejar de temblar antes de montarme a hacer stand up. Quiero caminar más por Caracas. Quiero mudarme sola. Quiero estudiar afuera un rato. 

Quiero aprender a cantar bien. Quiero cambiar mi carro. Quiero pensar menos en mí. Quiero dejar de ser una contradicción. Quiero dejar de creerme cosas que no soy. Quiero dejar de ser tan cruel conmigo y con los demás. Quiero ser mejor. Quiero ser un poquito menos sensible. Quiero no autosabotearme. Quiero controlar mi ansiedad. Quiero enfocarme en el proceso y no buscar los resultados. Quiero leer más rápido. Quiero no arrugarme. Quiero parecer de 20 el resto de mi vida. Quiero enamorarme y perder la cabeza siempre. Quiero llorar menos. Quiero ser trascendente y relevante. Quiero cambiar las cosas. Quiero cambiar yo. 

Quiero aprender a cocinar buenísimo. Quiero quitarme los cauchos de los lados y la ansiedad por el cigarro. Quiero comer mejor. Quiero cuidarme. Quiero ser mejor improvisadora. Quiero gozarme what I am doing, no quiero que siga siendo un stress. Quiero dormir mejor. Quiero conciliar el sueño más rápido. Quiero dejar de apretar los dientes, me duele mucho la mandíbula cuando me despierto. Quiero que me perdonen. Quiero aprender a pedir ayuda. Quiero usar más faldas. Quiero ser otra tipa. 

Quiero reinventarme, no resignarme. Quiero tener tiempo para todo. Quiero hacerlo todo y quiero hacerlo bien. Quiero hacerlo al mismo tiempo, obvio. Quiero ser buena, ya sé que perfecta no se puede. Quiero cuidar las formas para no seguirle haciendo daño a la gente que quiero. Quiero seguir diciendo las cosas, pero diciéndolas mejor. Quiero aprender a usar todos los dedos cuando escribo en la computadora, como una mecanógrafa. Quiero quedarme con lo que importa. Quiero dejar de perdirle peras al olmo. Quiero dejar de estar frustrada. Quiero que el universo me escuche, ahora sí. 

Quiero que Dios me dé señales más contundentes. Quiero entender las cosas que no entiendo. Quiero cortar las cadenas que me atan a gente que yo sé que no es buena para mí. Quiero siempre tener preguntas y nunca cansarme buscando las respuestas. Quiero estudiar forever y nunca conformarme con lo que ya sé. Quiero sentirme retada. Quiero que me guste lo que veo cuando me veo. Quiero que no me importen las cosas que no importan. Quiero que me importe sólo lo que importa.  

Deal breaker # 28 Having things in common is really important

NYC, viernes. 12:00am. Corner of Fancy and Schmancy st. Downtown. 

Yo 
Los Sifrinos No Bolichicos de Infodio.com no sabemos nada de tener real. Nosotros no tenemos real como tiene real esta gente. 
Ella
Bueno, ¿qué esperabas? Si rumbeas con medio Wall Street vas a venir a apartamentos así. Usted casual, como si esto fuera todos los días. 
Él
Aaaand who might you be, darling? Who did you come with? Where have you been all my life? 
Ella
This is Nina. I invited her, but you can go fix her a drink. 
Él
My pleasure. 
Yo
Vodka tonic, please.
Él 
Quite conventional, are we?
Mi cabeza
Jajajajaja pobrecito vale. 
Yo 
Yes, I am as normal as they come. 

2:00 am. 

Él
*Speaking and saying things about numbers and using words like Capital, Bank, Excel, Investment, Value, Client* 
Mi cabeza
No entiendo un coño. O sea, creo que me hago justicia cada vez que reconozco que esto no es lo mío. Una vez por culpa del título me compré Bond Girl y la verdad es que tampoco explican muy bien what is it His People do. Había otra manera de entender, pero todas sabemos que el chispazo prendió candela demasiado rápido y que nos quemamos. No es necesario pensar en otro huevón cuando Hablamus Galanus Acá. ¡Tiene las manos súper lindas... qué creepy es que me haya dado cuenta de eso! Todavía huele a perfume. Ahorita entraré en el baño y me pondré antibacterial en el cuello será...
Yo
And how does that work? 
Mi cabeza
Qué triste es saber que nunca voy a poder entender eso, vale. O sea, no sé cómo me afecta eso a mi en mi vida, no entiendo cómo un número dos puede convertirse en un tres y no entiendo como cinco ceros pueden ser seis. O de repente es burda de malo en su trabajo y lo que hace es perder plata, eso sí podría entenderlo yo. Puedo deslumbrarlo con mi tabla del 7 y hasta ahí. Camina como si fueras Sofía Vergara, mana, porque you are going to have to rely on your ass and not your skill esta vez. 
Él
You are so beautiful. 
Mi cabeza
Qué bolas que de verdad hay hombres con los que una no tiene ni que saber hablar, es increíble. 
Yo
Thank you. *Bate pestañas como jeva*
Él
Can I take you out to dinner tomorrow night? 
Mi cabeza
De-ma-sia-do fácil.
Yo
Sure, why not?

Next day, 12:00am. Random Beer Place Where They Brew Their Own Beer ´Cus They Are Too Cool For Brands. 

Yo
...and obviously I love Jane Austen, not because it´s a cliché but because I reaaally love how she uses the language and how everything is very well thought of... 
Mi cabeza
Bueno, ayer pudiste haber pasado por ignorante hablando de que si la economía, pero hoy estás sumando puntos que te cagas. Pobrecito, en cualquier momento se me lanza encima, de verdad. Claro, también quién le manda a preguntar cuál es mi libro favorito, me sabe a mierda encadenarme, él empezó. 
Yo
And there is also this author called Chuck Klosterman, he is more of a pop cult...
Él
I know who he is. And I reaaaaally like Klusterman...
Mi cabeza
 ¿Por qué será que cuando llamamos a los autores por el apellido sonamos full más inteligentes? Qué riñones los ojos que tiene este hombre. Y por favor, lo de las manos, qué fuerte. I´d tap this que te cagas, not today. Pero sí, I´d tap that. Well, this in front of me. 
Él
That´s unfair!
Yo
What? 
Él
You, moving your hair like that in slow motion. 
Mi cabeza
I CAN DO THAT?!?! 
Él
You have gorgeus hair! 
Yo 
Thank you. 
Mi cabeza
 I know. 
Yo
You have really good hair yourself, you know.
Él
Well, yes I do know. It is my best asset. I shampoo and condition daily. But I ooonly use Morocan Oil, Moisture Repair Shampoo and Conditioner, because it is the best brand. I was into Kerastase for a while, but that phase is over for now. Morocan Oil makes it feel less sticky and it has no sulfates, so it´s not only better for my scalp but also for the environment. Also, once a week I apply a leave in conditioner that makes my roots appear...
Mi cabeza
Ok, se cuida burda. Qué chévere.
Él
...and I said to the woman that there was really no price I wasn´t willing to pay for the last bottle of their hydrating styling cream, because, well, you know! It is the best in the market and you just can´t put a price to healthy looking, abundant hair.
Yo 
Obviously, I do know.
Mi cabeza
Hmmm, ni puta idea. 
Él: *diez minutos más de rambling about what kind of towel he uses and how he combs and gets rid of knots first and then uses different types of brushes to carefully blow dry his hair*
Mi cabeza: ¿dónde hay pirañaaaaas cuándo las necesitas? ¡Desarrollo de mierdaaaa y todas sus opciones! Los vuelve narcisos o maricos porque ay sí, ay sí, tengo mis opciones van más allá de champú Head and Shoulders y gomina Rolda extra fuerte. Ay sí, ay sí, mis anaqueles están abastecidos. He wouldn´t last a DAY en Venezuela. Una vaina es que me haga sentir ignorante cuando habla de economía, pero cuando habla de champú es too much. Aquí la única que puede batirse uno, soy yo, no joda.   
Él
Another drink?
Yo
 Oh, honey, no. This date is over and I will walk myself to the subway, Rapunzel. 

domingo, 17 de noviembre de 2013

Lo que hay

En Nueva York soy talentosa y buena y confío en mí. En Caracas no. No sé por qué. Lo que sé es que regresé a mi vida normal y no me gusta. Sé que tengo que cambiar las cosas y que tengo que empezar por mí, sí. Lo sé. Yo sé. Yo me sé la teoría, es la práctica lo que me confunde. 


Nunca en mi vida me había sentido tan sola. Siempre me ha gustado ir sola al cine, por ejemplo, pero una cosa es ir sola al cine porque es chévere y otra es ir sola al cine porque no tienes con qué. Siento que nadie me ha retribuido ni me ha acompañado como lo he hecho yo cuando me ha tocado. Muchas de mis amigas están afuera. 


Estoy sola. Necesito un abrazo y no sé cómo pedirlo. No sé a quién pedírselo tampoco. Me da miedo ser débil y me da miedo que me digan que no quieren dármelo, porque si hay algo que es verdad es que a veces soy tan maldita que no me merezco ni un abrazo. Esa es la verdad. La verdad es que estoy sembrando lo que coseché. I wouldn´t want to hug me either. 

Regresé a este país y no quería regresar. No confío en mí, ni confío en nadie, ni me importa mucho tampoco. Nada me importa. Todo me da igual. Lo único que quiero es autoflagelarme aquí. No tengo derecho a quejarme porque la verdad es que I am lucky in every practical logical way, pero estoy batallando esta vaina (a mí, pues) solita y me tengo mucho miedo. Regresé a una familia donde siempre me he sentido por fuera, no hay espacio para mí en la dinámica familiar. Siempre he sentido que mis papás prefieren a mis hermanos y que no importa cuánto trate siempre me van a querer menos. Una mujer de 28 años no debería estar preocupándose porque su papi y su mami no le paren bola, vale. Regresé a un país donde la gente hace cola para robar y no entiende que está robando. O peor, lo entiende perfectamente pero igual lo hace. ¿Regresé para qué? Para ver la vida pasar y llorar desde este rincón. Regresé para vivir con miedo y con tristeza y para tratar de llenar el hueco y las carencias con actividades autodestructivas. 

Regresé para morirme por un cigarro y volver a comer chocolate como si el cacao se fuera a acabar porque no sé controlar mi ansiedad, porque ni para eso sirvo. No sirvo ni para ponerme frenos, ni para tener voluntad ni autocontrol. 

Tengo miedo de lo que me escucho decir a la gente que me rodea y de lo que me digo a mí. Ellos no tienen la culpa de que yo me odie y sea tan débil. Si supiera pedir ayuda, lo haría, pero me da miedo no recibirla. Entonces me quedo en el foso yo sola. 

O te reinventas o te resignas, reinis. Ve a ver cómo haces. Fueron veinte días de sentirme libre, buena y talentosa. Van cinco de saberme lo contrario. Tú sí eres bien pajúa de verdad, hay gente que no tiene comida. Todos los dramas del mundo no importan cuando sufres el tuyo. Los seres humanos somos egoístas. Decir que "los seres humanos son tal" es lo que dicen los seres humanos para justificar sus fallas. En mi caso, la egoísta soy yo, no seas irresponsable Nina y no le atribuyas tu egoísmo al resto de la humanidad, porque eso es de mediocres. 

De repente es que eres mediocre. De repente soy todas las cosas que odio y me reconozco en lo que critico y por eso me da tanta arrechera. Maybe you are not as talented, as smart, as focused, as responsible, as strong, as pretty, as funny, as sharp, as good as you thought you were. No, not "maybe." I am not any of those things and I never will be. 

I will never be enough.  

sábado, 16 de noviembre de 2013

Nina Rancel at Caroline´s November 11th, 2013



Así terminó el #HeyBitchesTour y apartando el minuto que le quité porque fue la parte más débil, I am reaaaally proud of what was accomplished.

Oops, I broke up again

Todo el mundo tenía razón. Las cosas se ponen más fáciles con la práctica. La primera vez que terminas es una mierda. La quincuagésima es más tipo "tú dale que no viene carro." Esto no aplica a mí montada en una bicicleta, la vigésima vez fue igual de difícil que la primera. 

A ver, no es que yo sea intolerante y necia y terca y exigente e imposible, que sí lo soy pero en otras cosas, en esto ya no. La cosa es que yo sé lo que quiero. Sé qué estoy dispuesta a sacrificar en el nombre del amor y sé qué cosas no sacrifico ni de vaina. Los últimos chamos con los que he salido eran tipos chéveres. Eran hombres buenos, de verdad. Talentosos e inteligentes y todos acá sabemos que ya yo con eso caigo redondita y que por menos de eso me he dado los besos. 

Yo no soy una loca. O sea, sí soy una loca pero no en eso. Yo no obligo ni exijo ni presiono a nadie para que esté conmigo porque sé que es la mejor manera de condenar una relación al fracaso y de terminar odiándose y resintiéndose. Yo no suplico, ni ruego, ni mendigo cariño porque soy digna cuando estoy sobria. Si a mí no me gustan las cadenas, ¿por qué voy a encadenar? 

Claro, hay una cosa que he extrañado las dos veces que he terminado... no, taima, ése no es el término. Hay una cosa que sí he extrañado las dos veces que les he dicho a los tipos con quienes salía que quería dejar de salir. Mierda, es bien largo, pero es el término justo. Esa gente no era novia mía como para que yo esté usando "terminar," ¿se entiende? Extraño el drama, extrañé los gritos, el dolor, la rabia, las lágrimas, los gritos, la vergüenza de saberte no querida por un tipo que sabes que es intelectualmente inferior a ti. Extrañé la amargura y la inmadurez y el pasar de amor eterno a odio profundo. Extrañaré las llamadas a media noche para asomar la posibilidad de rectificación, la justificación y la excusa para pasar una semana en pijama, la validación de todas mis ganas de llorar. Extraño ser una carajita en ese sentido. Tan sabroso que era sentir que era el final de algo. Tan sabroso que es sentir algo. 

Ahorita, no siento nada. 

No siento nada. No siento maripositas, ni rabia, ni tristeza, ni vergüenza, ni dolor. No siento nada y no me gusta no sentir nada. No me jode que ellos no me hayan querido porque yo no sabía si era capaz de quererlos. Yo estuve ahí por semanas, como que "bueno vamos a ver qué pasa," pero yo me conozco. Yo sé que soy demasiado loca y demasiado intensa y demasiado pasional como para esperar que la cosa crezca y se desarrolle. Ojo, ya sé que eso existe. Ya sé que eso se puede. Una puede un día estar con un tipo medio chévere, medio salir, conocerse, bailar, besarse, tirar, cenar, joder y el amor puede ir creciendo. El amor puede ser como un germinador del colegio (por cierto, ya no sé dónde van a hacer los germinadores porque ahora las compotas vienen en bolsita). El amor puede ser así, pero no conmigo. 

Yo no soy de las que esperan que el amor crezca y madure y salga como una mata de caraoticas poco a poco. Yo quiero y necesito el coñazo. La flecha y el flechazo, el sonido del trueno y el rayo quebrando el espacio poco a poco hasta sentirlo estrellarse en el esternón. Yo no soy de cultivarlo. Si no sentí maripositas la primera vez que me besó yo sé que no las voy a sentir. Eso no quiere decir que no esté clara como el ron blanco en aquello de que el amor se trabaja, pero siento que el amor debe trabajarse cuando ya existió. O sea, después del flechazo todo lo demás es trabajo. Amoldarse, sacrificarse, emocionarse, seducirse, consentirse, conquistarse, retarse, alcahuetearse y demás verbos por el tiempo que sea que dure. 

Por eso fue que hablé con ellos. Claro, tuve que decirles que yo necesitaba más de lo que me estaban dando. Una vez más, salí con un par de tipos que, ¡de pana, Nina! Hasta que no deje de hacerme eso a propósito no vamos para el baile, pero eso yo lo sé. Siempre lo sé. Lo sé desde el momento que empiezo a salir. Uno fue súper mediocre emocionalmente y patán ocasional. Claro, está mal acostumbrado a las marginales que nos rodean a todos, bien huevona yo también calándome mariqueras de un tipo que ni siquiera me interesaba tanto. ¿Sudando la camiseta para quién? Para mí no era. ¡Yo estaba clara como el vodka! No estoy dispuesta a que me traten mal. Yo no puedo estar con un carajo que así sera por error freudiano salga con patanadas, que sea acomplejado, que me esconda frente a una ex, que se crea el último helado Haagez Daz del congelador, que crea que yo no importo, ni cuento, ni nada. Me ladillé de andar walking on eggshells sólo porque no quieres parecer una loca cuaima intensa. Estoy loca, soy intensa y nunca he sido cuaima. No soy cuaima porque me ladillan los inseguros que son cuaimos y sé (aunque haya estado casi un año con un mamahuevo que hizo que se me olvidara temporalmente) que el amor tiene que ser libre y no puede imponerse. El Síndrome de Estocolmo no es amor, es una reacción psicológica, es una enfermedad y una maldición de la que me libré para siempre. 

¡NI DE VAINA! Se acabó. Yo tengo derecho a decir cuán contenta estoy, tengo derecho a darle un beso en el momento que a mí me dé la gana al carajo con quien estoy, tengo derecho a arrecharme y a ponerme brava y a exigir que no me vean la cara de pajúa. Y eso no me hace una cuaima intolerante, exigente y maldita. Eso me hace Nina Rancel. That´s what makes me Nina From The Blog, mamahuevos.  

¡Yo no puedo andar con tipos que sean menos arrechos que yo, pana! ¿Hasta cuándo? Yo tengo que terminar de entender que una cosa es dejar que la vida te sorprenda y estar abierta a todas las posibilidades, pero que eso no significa bajar la barra hasta allá. O sea, de pana salir con cualquiera por salir significa que vas a estar parada en la cola del cine y antes de que tú ofrezcas invitar las cotufas a ti el muy huevón te va a decir: "bueno, obvio que tú pagas las cotufas." He debido meterle un coñazo e irme. Eso es lo que ha debido pasar. La gente no puede ser tan pichirre y miserable en la vida, de verdad. Wait, sí pueden. Pero con otra, no conmigo. 

Y el otro estaba ¡sorpreeeesa! emotionally unavailable. Éste no fue patán. Nunca me trató mal, nunca fue maleducado, nunca dijo nada hiriente ni cruel ni un coño. Lo contrario, siempre fue un caballero. Un tipo demasiado talentoso en lo que hace y bastante cómico. Hablamos un par de veces cuando yo estaba en Nueva York. A veces hay que irse para saber si te van a perseguir. Y la verdad es que no, no me persiguieron. Hablamos de vez en cuando en NYC, pero una sabe. Una SIEMPRE sabe cuánto interés tiene el otro. No importa cómo lo quieras esconder y si te lo quieres negar. Los hombres son muy buenos jugando el Dating Game, pero son muy malos disimulando que están interesados. Él no estaba tan interesado como yo me merezco que estén, eso es todo. Fue muy maduro. Yo dije que él me parecía un tipo increíble, pero que yo necesitaba y merecía y quería más en mi vida. Yo entiendo que no nos vayamos de palo ni de intensos cuando tenemos menos de un par de meses saliendo, pero yo necesitaba saber si existía la posibilidad de algo. ¿Qué es algo? Yo no necesito ser novia de nadie para enamorarme, no necesito compromisos, ni anillos, ni promesas ni fiestas en La Esmeralda. Creo que es mi peor defecto y mi mejor virtud, pero sí necesito ver al hombre de quien posiblemente me enamore y saber que es posible que él se enamore de mí también. Él hizo silencio. Yo dije que hasta aquí y él no me quiso hacer cambiar de opinión. Él también sabía. Él y yo, los dos sabíamos. Lo he dicho antes:a estas alturas del siglo XXI, no todas las relaciones tienen que ir a alguna parte. Ésta fue así. Y fue chévere, pero para estar por estar, de pana que prefiero ahorrar la pinta sexy para otra gente. Maquillarse sale caro y arruga, si ni me van a decir que estoy linda me quedo en pijama viendo Scandal en mi casa.  

Ajá, ahora vuelvo a lo que me preocupa. No siento nada. No me duele ni el ego. No me jode la vida ni me atormento pensando en ninguno de los dos. ¿Es porque ellos no fueron lo suficiente meaningful o porque perdí la capacidad de estar genuinamente interesada por un tipo? Me da mucho miedo la posibilidad de no volver a sentir nada por nadie. La mayoría de los tipos con quienes he estado han sido verdaderamente mediocres y me da pavor pensar que me convirtieron en una de ellos. Yo amo mis maripositas, me encanta sonreír como una pajúa en el momento que por fin me escriben después de un buen first date, me encanta pararme en la puerta del copiloto y hacer que se baje a abrirme la puta puerta, me encanta cacharlos viéndome de lejos y sonreírnos cual película desde lados opuestos de la sala, me encanta contarle a Flo todo con pelos y señales y me encanta cuando me jalan bola después de pelear. 

No voy a renunciar a las maripositas, ni al romance, ni a los libros, ni a la dignidad, ni al respeto ni al arte, ni al blog. Estoy dispuesta a renunciar a las peores partes de mí. A la terquedad, la intolerancia, la soberbia y la inseguridad. Estoy dispuesta a que negociemos, pero no voy a dejar que me pisoteen. Prefiero no amar a nadie si no puedo honor everything I ve always stood for. I am willing to compromise. Are they? 

viernes, 25 de octubre de 2013

Querida Nueva York:

La última vez que nos vimos te hice una promesa. Prometí que la siguiente vez que te visitara volvería no sólo de visita. Te prometí que me iba a venir a estudiar, a verte, a estar, a quedarme a respirarte. Legalmente, obvio, porque soy demasiado pussy como para echarme al gobierno gringo encima a perseguirme y deportarme y no podría vivir con la paranoia cada vez que me cruzara con un policía. 

Esa promesa la rompí sin querer. Volví y aquí estoy, esta vez como una actriz que sólo es actriz. No una actriz que baila, estudia, trabaja, jode. Una actriz que sólo es actriz. Que es lo único que es y lo único que quiere ser. Quiero pedirte perdón por romper mi promesa, pero siento que así es que tenía todo que pasar. Con tantos años de recorrido encima, ahora sí estoy lista. Ahora sé que sí puedo. Claro, esto lo siento hoy que estoy aquí y estoy de buen humor y ayer tuve una noche buena. 

Quería escribirte para decirte que esta vez no voy a romper la promesa. Eres la entidad que más me ha roto el corazón. Me has hecho enamorarme demasiadas veces y eso tiene demasiado mérito. Siento que me extrañaste, I feel Wicked for the first time in a long time. Me siento contenta, libre y talentosa todo al mismo tiempo y eso sólo es por haber logrado caminar tus calles, ni siquiera me he montado en tus tarimas. Quería darte las gracias por esperarme. 

Esta oportunidad no la voy a desperdiciar, te lo prometo.

martes, 15 de octubre de 2013

No quiero seguir saliendo contigo

¡Hola!

¿Cómo estás? Bien. Te miré a los ojos y te lo dije. Nunca algo tan fácil me había parecido tan difícil. Nunca se me había hecho fácil algo tan difícil. Sí, soy una contradicción con patas. Nina, un placer, mucho gusto. 

Y vi que no te importaba, que te daba lo mismo y que para ti, estar o no estar era la misma vaina. Yo no puedo vivir así. No quiero vivir así. Quiero estar con un carajo que se muera por mí y yo quiero morirme por él. Quien sea que él sea, claramente no lo conozco todavía. Habrá alguna indigna que diga que he debido esperar un pelo y darle más tiempo, pero yo estoy en desacuerdo. Yo siento que you were just not that into me y la verdad es que me ladilló esperarte. Tenemos velocidades diferentes y me dio flojerita esperar que te pusieras las pilas. 

Esto no es nada más que una medida hiperegoísta de mi parte. Es mejor retirarme ahora, que todavía puedo irme sin dolor. Irme ahorita que no te quiero ni te necesito. Irme, antes de enamorarme. La mujer que soy es muy valiente para algunas cosas, pero sabe cuándo tomar el riesgo y cuál riesgo es el que va a valer la pena. Es una cosa de intuición, cosa que los hombres no tienen y por eso no entenderías. Claro, una no toma riesgos porque los demás lo hagan pero tampoco sería muy inteligente de mi parte lanzarme en benji con una cabuya artesanal, ¿no?

Hay una cosa buena de todo esto y es que tuve las bolas de decírtelo. O sea, cuando no quiero salir más con un tipo por la razón que sea (sin que haya ocurrido un dealbreaker demasiado descarado que tenga que decírselo en su cara) lo que hago es hacerme la huevona. Me desaparezco sutilmente, dejo de atender el teléfono, dejo de desear buenas noches y dejo de mandar besos por Whatsapp... I am just fucking proud de haber podido decirte como que mira, ya. Y decirlo bien. Decir que enough, that That was not working for me and that you were not working for me. No me estabas sirviendo porque no me estás trabajando. Where is the motherfucking romance? 

You just don´t want it bad enough, eso es lo que pasa. No hay nada más cuchi que un hombre que de verdad está interesado y que quiere enamorarse de la jeva. Se rasga las vestiduras y se pone cursi y hace grand gestures y busca y opina y quiere y trabaja activamente por la cosa. En tu caso, fue como todo muy "meh, ya estamos aquí". Si eso es ahorita, imagínate tú después de tres meses juntos (porque tres meses es un gran record para mí, que no entiendes. Las relaciones más largas de tres meses que he tenido eran con tipos que nunca valieron la pena).

Es verdad, a veces soy impaciente e intolerante, pero siento que esta vez no. Esta vez se trata de no querer esperar que a ti te dé la gana de lanzarte conmigo, porque tengo espejo en mi casa y sé que cualquier huevón debería darse con una piedra en los dientes si yo le atiendo el teléfono. Digamos que eres demasiada bomba para tan poco chicle y andabas como demasiado sobrado que si "aaaah esta jeva es chévere yo me voy a quedar aquí rondando hasta que me dé la gana de ponerme unos cojones y reciprocar así sea un pelo, pero bueno por ahora me quedo aquí confiado y listo" y a mí me ladilla eso.

Además, peleamos una vez grave en dos semanas y tu fuiste un patán la otra, entonces ¿para qué? No es un buen augurio, hemos debido dejar esa vaina hasta ahí la otra vez. Pero bueeee...

También pasa que es que yo he tenido demasiadas relaciones de mierda. Yo estaba dando todo lo que tu querías y tú no me estabas dando ni siquiera lo que yo necesitaba. AGAIN. Que fuerte darme cuenta de que I just keep falling for the same guy and being in the same exact relationship over and over and over and over. Siempre doy yo y nunca recibo, que huevo.

Fue la vaina más madura que he hecho en mi vida, creo. Tú decías que el espacio es burda de importante. Pero si el espacio lo que hace es que una esté en una relación mediocre, pues mira, no. Ahí tienes todo el espacio del mundo. Toma tu puto espacio. Tanto espacio que mira, ya ni me ves. Ni me verás. 

sábado, 5 de octubre de 2013

¡No soy Carrie Bradshaw!

–Tú sí sabes que no eres Carrie Bradshaw, ¿no? 
–WHAT? No, eso es imposible. 
–Nina, no eres Carrie Bradshaw. 
–Insisto, what?!

No entiendo nada. La sorpresa me pega en el pecho como un balonazo mal cobrado en una caimanera. Hmm, Carrie Bradshaw nunca haría esa referencia. Ahora entiendo. 

En mi defensa, mi fiebre Bradshiana ha bajado mil desde el estreno de la segunda película. Pocas veces el cine se ha equivocado y ha decepcionado a su fanaticada como esa, creo yo. Sin embargo, I do embrace que soy un producto cultural y un cliché porque por mucho tiempo Carrie Bradshaw definió mi identidad, mi manera de ver la vida y cómo me relaciono con los demás. Carrie Bradshaw éramos todas. 

Hay varias cosas que me fueron alertando sobre la realidad de no ser ella. La primera es que Carrie Bradshaw tiene la nariz horrenda y la mía parece la de la foto Después del cirujano, modestia aparte. Punto para mí. 

Otra cosa es que Carrie es la fashionista más célebre de la historia de la ChickLit y de la televisión y yo tengo el gusto en el culo. Mi interés por la moda es igual a mi interés por el estudio de la drosophila melanogaster, es decir, nulo. Soy muy buena para apreciar otros tipos de belleza, pero la moda no. Yo no entiendo a la generación de anoréxicas que ahora decidió que los estampados sí combinan, las revistas son muy caras y no voy a gastar mi cupo en eso. 

Carrie Bradshaw hacía plata escribiendo su columna. Hacía suficiente plata como para gastar 500$ en un par de zapatos Manolo Blahnik y tenía 40 pares. Sí, 40 pares. Este blog no genera dinero (y no tiene que hacerlo para que yo me siga dedicando a él) pero yo me siento afortunada si un día puedo pagar el una hora más de estacionamiento en el Millenium para ir a ver zapatos en la vitrina de Aldo o si tengo 200Bs que me sobren para tener la excusa de almorzar en el Líder y medirme todos los Steve Madden sin comprar ni uno. Carrie Bradshaw le regaló en la primera película una Louis Vuitton a su asistente. La mejor cartera que tengo costó 100$ y es de Guess. 

Carrie tuvo un mr. Big. Yo he tenido un Anticristo, un Yunque y una larga línea de huevones tan random que ni siquiera merecieron un sobrenombre. Carrie se moría por enamorarse y a mí esa posibilidad hace que me muera del miedo. Carrie´s heart skipped a beat cuando veía a Aidan y a mí me da un infarto cada vez que algún mediocre me dice que tengo el "cabello" (CDSM) bonito. Carrie was swept off her feet y yo no he barrido mi cuarto en semanas, cosa que hace que mi mamá me regañe todos los días. Carrie es huérfana, Dios la bendiga. 

Carrie Bradshaw tiene tres amigas amigas inseparables. Yo tengo máximo cinco, pero están todas regadas por el mundo y tenemos demasiado tiempo sin hablar. A Carrie una vez le terminaron con una notica escrita en un Post It. El último carajo que me terminó a mí ni siquiera tuvo las bolas de terminarme, tuve que escribirle yo un email para que me terminara. Aunque las recibiera tarde, Big le mandó a Carrie mil cartas de amor... a mí nadie me ha escrito ni un puto tweet en años. 

A Carrie la conquistan, la buscan, le caen, la sacan a pasear, la enamoran, la persiguen, la llaman, la invitan, la seducen, la besan, la desean, la reconquistan... ¿y a mí? 

No soy Carrie Bradshaw, pero a veces quiero serlo.

lunes, 30 de septiembre de 2013

La hater que te odia y a ti no te importa porque eres demasiado buena vibra

Sería mucho más fácil ser hippie, pero no lo soy. De hecho, I fucking hate them. Detesto a la gente que usa cholas y pantalones anchos con tela de monito todo el día. Detesto a la gente que dice que alguien es demasiado buena vibra o que te manda buenas vibras. Sería más fácil que hacer yoga no me pareciera fastidiosísimo pero tuve mala suerte y la primera clase de yoga que hice fue del tipo de yoga más ahuevoneante que existe. Detesto a la gente que confía tan ciegamente en las energías del universo y el karma y las ondas energéticas y la ley de la atracción y el Secreto. 

Detesto a la gente que viste a los perros y a los que no recogen los regalitos que dejan en la calle cuando los sacan a pasear. Detesto a la gente que dice cabello, labial, rubor, rostro y esmalte porque es niche. Punto. Detesto a los hombres que siempre  desaparecen después de una buen date. Detesto la ley del universo que dice que cuando estás pelando bola vas a pasar meses sola, sin perro que te ladre pero cuando empieza a caerte alguien todos los demás van a caerte. Detesto que el que menos te gusta sea el que más te pare. Detesto a los hombres que se ponen cholas pseudoelegantes tipo Winston. Detesto los flux brillantes y de telas tornasol.

Detesto a los que comentan cualquier tweet o cualquier post de Facebook sin preguntarse si de verdad están aportando algo con su comment. Detesto a la gente que puede gastar plata en mariqueras porque I can´t afford to do that anymore. Detesto a la gente que se conforma porque me hacen recordar que yo he sido así a veces.  Detesto a la gente que sale de su casa tempranísimo para que les rinda el día porque me hacen sentir como una underachiever. Detesto cuando me visto bien para un lugar y desperdicio el outfit en los mismos tres huevones de siempre. 

Detesto cuando hay más en mis ojos que en los suyos. Detesto cuando no sé decirlo y cuando se dan cuenta de todo lo que quiero decir igual. Detesto cuando me duele la espalda. Detesto cuando alguien se da cuenta rápido de que la espalda es mi debilidad y una buena manera de someterme. Detesto cuando empiezan a gastarse las tapitas y detesto cuando se me olvida ir a buscar los zapatos que mandé a forrar. Detesto tener que pasar más de cinco minutos en cola. Detesto a la gente que se tarda seis horas en el cajero, porque ya yo sé que se puede hacer en menos de un minuto. Detesto cuando se me olvida mi clave del banco y los nervios horrendos que me da no saber si la tarjeta va a pasar. 

Detesto a las putas brutas pero secretamente las envidio porque estoy convencida de que todo sería más fácil así. Detesto a la gente que se pone sandalias sin haberse hecho los pies. Detesto a la gente que se pinta las uñas de colores diferentes, de escarcha, de caritas raras y de palmeras. Detesto todas las ideas que tengo y que no ejecuto por pussy. Lo detesto a él y el hombre en el que se convirtió. Siento que me traicionó, que nos traicionó a todos. 

Detesto no saber si valió la pena. Detesto a los que creen que son actores porque terminaron un curso de pasarela en Giselle´s. Detesto a la gente que se jurunga los dientes en público. Detesto cuando llego borracha a una arepera y por la hora ya no sirven curda. Detesto las grietas en mi esperanza y la debilidad de mis convicciones. Detesto esta fase. 

De repente sería bueno ser una hippie que cree en las buenas vibras ahorita, ¿no?